the complete poetical works-第125节

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Of　violet　and　of　crimson　dye；

Or　tender　azure　of　a　sky

Just　washed　by　gentle　April　rains；

And　beautiful　with　celadon。



Nor　less　the　coarser　household　wares；

The　willow　pattern；　that　we　knew

In　childhood；　with　its　bridge　of　blue

Leading　to　unknown　thoroughfares；

The　solitary　man　who　stares

At　the　white　river　flowing　through

Its　arches；　the　fantastic　trees

And　wild　perspective　of　the　view；

And　intermingled　among　these

The　tiles　that　in　our　nurseries

Filled　us　with　wonder　and　delight；

Or　haunted　us　in　dreams　at　night。



And　yonder　by　Nankin；　behold！

The　Tower　of　Porcelain；　strange　and　old；

Uplifting　to　the　astonished　skies

Its　ninefold　painted　balconies；

With　balustrades　of　twining　leaves；

And　roofs　of　tile；　beneath　whose　eaves

Hang　porcelain　bells　that　all　the　time

Ring　with　a　soft；　melodious　chime；

While　the　whole　fabric　is　ablaze

With　varied　tints；　all　fused　in　one

Great　mass　of　color；　like　a　maze

Of　flowers　illumined　by　the　sun。



Turn；　turn；　my　wheel！　　What　is　begun

At　daybreak　must　at　dark　be　done；

　　To…morrow　will　be　another　day；

To…morrow　the　hot　furnace　flame

Will　search　the　heart　and　try　the　frame；

And　stamp　with　honor　or　with　shame

　　These　vessels　made　of　clay。



Cradled　and　rocked　in　Eastern　seas；

The　islands　of　the　Japanese

Beneath　me　lie；　o'er　lake　and　plain

The　stork；　the　heron；　and　the　crane

Through　the　clear　realms　of　azure　drift；

And　on　the　hillside　I　can　see

The　villages　of　Imari；

Whose　thronged　and　flaming　workshops　lift

Their　twisted　columns　of　smoke　on　high；

Cloud　cloisters　that　in　ruins　lie；

With　sunshine　streaming　through　each　rift；

And　broken　arches　of　blue　sky。



All　the　bright　flowers　that　fill　the　land；

Ripple　of　waves　on　rock　or　sand；

The　snow　on　Fusiyama's　cone；

The　midnight　heaven　so　thickly　sown

With　constellations　of　bright　stars；

The　leaves　that　rustle；　the　reeds　that　make

A　whisper　by　each　stream　and　lake；

The　saffron　dawn；　the　sunset　red；

Are　painted　on　these　lovely　jars；

Again　the　skylark　sings；　again

The　stork；　the　heron；　and　the　crane

Float　through　the　azure　overhead；

The　counterfeit　and　counterpart

Of　Nature　reproduced　in　Art。



Art　is　the　child　of　Nature；　yes；

Her　darling　child；　in　whom　we　trace

The　features　of　the　mother's　face；

Her　aspect　and　her　attitude；

All　her　majestic　loveliness

Chastened　and　softened　and　subdued

Into　a　more　attractive　grace；

And　with　a　human　sense　imbued。

He　is　the　greatest　artist；　then；

Whether　of　pencil　or　of　pen；

Who　follows　Nature。　　Never　man；

As　artist　or　as　artisan；

Pursuing　his　own　fantasies；

Can　touch　the　human　heart；　or　please；

Or　satisfy　our　nobler　needs；

As　he　who　sets　his　willing　feet

In　Nature's　footprints；　light　and　fleet；

And　follows　fearless　where　she　leads。



Thus　mused　I　on　that　morn　in　May；

Wrapped　in　my　visions　like　the　Seer；

Whose　eyes　behold　not　what　is　near；

But　only　what　is　far　away；

When；　suddenly　sounding　peal　on　peal；

The　church…bell　from　the　neighboring　town

Proclaimed　the　welcome　hour　of　noon。

The　Potter　heard；　and　stopped　his　wheel；

His　apron　on　the　grass　threw　down；

Whistled　his　quiet　little　tune；

Not　overloud　nor　overlong；

And　ended　thus　his　simple　song：



Stop；　stop；　my　wheel！　　Too　soon；　too　soon

The　noon　will　be　the　afternoon；

　　Too　soon　to…day　be　yesterday；

Behind　us　in　our　path　we　cast

The　broken　potsherds　of　the　past；

And　all　are　ground　to　dust　a　last；

　　And　trodden　into　clay！



*************





BIRDS　OF　PASSAGE



FLIGHT　THE　FIFTH



THE　HERONS　OF　ELMWOOD



Warm　and　still　is　the　summer　night；

　　As　here　by　the　river's　brink　I　wander；

White　overhead　are　the　stars；　and　white

　　The　glimmering　lamps　on　the　hillside　yonder。



Silent　are　all　the　sounds　of　day；

　　Nothing　I　hear　but　the　chirp　of　crickets；

And　the　cry　of　the　herons　winging　their　way

　　O'er　the　poet's　house　in　the　Elmwood　thickets。



Call　to　him；　herons；　as　slowly　you　pass

　　To　your　roosts　in　the　haunts　of　the　exiled　thrushes；

Sing　him　the　song　of　the　green　morass；

　　And　the　tides　that　water　the　reeds　and　rushes。



Sing　him　the　mystical　Song　of　the　Hern；

　　And　the　secret　that　baffles　our　utmost　seeking；

For　only　a　sound　of　lament　we　discern；

　　And　cannot　interpret　the　words　you　are　speaking。



Sing　of　the　air；　and　the　wild　delight

　　Of　wings　that　uplift　and　winds　that　uphold　you；

The　joy　of　freedom；　the　rapture　of　flight

　　Through　the　drift　of　the　floating　mists　that　infold　you。



Of　the　landscape　lying　so　far　below；

　　With　its　towns　and　rivers　and　desert　places；

And　the　splendor　of　light　above；　and　the　glow

　　Of　the　limitless；　blue；　ethereal　spaces。



Ask　him　if　songs　of　the　Troubadours；

　　Or　of　Minnesingers　in　old　black…letter；

Sound　in　his　ears　more　sweet　than　yours；

　　And　if　yours　are　not　sweeter　and　wilder　and　better。



Sing　to　him；　say　to　him；　here　at　his　gate；

　　Where　the　boughs　of　the　stately　elms　are　meeting；

Some　one　hath　lingered　to　meditate；

　　And　send　him　unseen　this　friendly　greeting；



That　many　another　hath　done　the　same；

　　Though　not　by　a　sound　was　the　silence　broken；

The　surest　pledge　of　a　deathless　name

　　Is　the　silent　homage　of　thoughts　unspoken。







A　DUTCH　PICTURE



Simon　Danz　has　come　home　again；

　　From　cruising　about　with　his　buccaneers；

He　has　singed　the　beard　of　the　King　of　Spain；

And　carried　away　the　Dean　of　Jaen

　　And　sold　him　in　Algiers。



In　his　house　by　the　Maese；　with　its　roof　of　tiles；

　　And　weathercocks　flying　aloft　in　air；

There　are　silver　tankards　of　antique　styles；

Plunder　of　convent　and　castle；　and　piles

　　Of　carpets　rich　and　rare。



In　his　tulip…garden　there　by　the　town；

　　Overlooking　the　sluggish　stream；

With　his　Moorish　cap　and　dressing…gown；

The　old　sea…captain；　hale　and　brown；

　　Walks　in　a　waking　dream。



A　smile　in　his　gray　mustachio　lurks

Whenever　he　thinks　of　the　King　of　Spain；

And　the　listed　tulips　look　like　Turks；

And　the　silent　gardener　as　he　works

　　Is　changed　to　the　Dean　of　Jaen。



The　windmills　on　the　outermost

　　Verge　of　the　landscape　in　the　haze；

To　him　are　towers　on　the　Spanish　coast；

With　whiskered　sentinels　at　their　post；

　　Though　this　is　the　river　Maese。



But　when　the　winter　rains　begin；

　　He　sits　and　smokes　by　the　blazing　brands；

And　old　seafaring　men　come　in；

Goat…bearded；　gray；　and　with　double　chin；　

　　And　rings　upon　their　hands。



They　sit　there　in　the　shadow　and　shine

　　Of　the　flickering　fire　of　the　winter　night；

Figures　in　color　and　design

Like　those　by　Rembrandt　of　the　Rhine；

　　Half　darkness　and　half　light。



And　they　talk　of　ventures　lost　or　won；

　　And　their　talk　is　ever　and　ever　the　same；

While　they　drink　the　red　wine　of　Tarragon；

From　the　cellars　of　some　Spanish　Don；

　　Or　convent　set　on　flame。



Restless　at　times　with　heavy　strides

　　He　paces　his　parlor　to　and　fro；

He　is　like　a　ship　that　at　anchor　rides；

And　swings　with　the　rising　and　falling　tides；

　　And　tugs　at　her　anchor…tow。



Voices　mysterious　far　and　near；

　　Sound　of　the　wind　and　sound　of　the　sea；

Are　calling　and　whispering　in　his　ear；

Simon　Danz！　Why　stayest　thou　here？

　　Come　forth　and　follow　me！〃



So　he　thinks　he　shall　take　to　the　sea　again

　　For　one　more　cruise　with　his　buccaneers；

To　singe　the　beard　of　the　King　of　Spain；

And　capture　another　Dean　of　Jaen

　　And　sell　him　in　Algiers。







CASTLES　IN　SPAIN



How　much　of　my　young　heart；　O　Spain；

　　Went　out　to　thee　in　days　of　yore！

What　dreams　romantic　filled　my　brain；

And　summoned　back　to　life　again

The　Paladins　of　Charlemagne

　The　Cid　Campeador！



And　shapes　more　shadowy　than　these；

　　In　the　dim　twilight　half　revealed；

Phoenician　galleys　on　the　seas；

The　Roman　camps　like　hives　of　bees；

The　Goth　uplifting　from　his　knees

　　Pelayo　on　his　shield。



It　was　these　memories　perchance；

　　From　annals　of　remotest　eld；

That　lent　the　colors　of　romance

To　every　trivial　circumstance；

And　changed　the　form　and　countenance

　　Of　all　that　I　beheld。



Old　towns；　whose　history　lies　hid

　　In　monkish　chronicle　or　rhyme；

Burgos；　the　birthplace　of　the　Cid；

Zamora　and　Valladolid；

Toledo；　built　and　walled　amid

　　The　wars　of　Wamba's　time；



The　long；　straight　line　of　the　high…way；

　　The　distant　town　that　seems　so　near；

The　peasants　in　the　fields；　that　stay

Their　toil　to　cross　themselves　and　pray；

When　from　the　belfry　at　midday

　　The　Angelus　they　hear；



White　crosses　in　the　mountain　pass；

　　Mules　gay　with　tassels；　the　loud　din

Of　muleteers；　the　tethered　ass

That　crops　the　dusty　wayside　grass；

And　cavaliers　with　spurs　of　brass

　　Alighting　at　the　inn；



White　hamlets　hidden　in　fields　of　wheat；

　　　White　cities　slumbering　by　the　sea；

White　sunshine　flooding　square　and　street；

Dark　mountain…ranges；　at　whose　feet

The　river…beds　are　dry　with　heat；

　　All　wa